С Эриком Рыжим меняться точно не стал бы. Смеётесь — сидишь себе за компом, под ногами тёплый кот крутится, сбоку на столе — стакан с бодрящей смесью, и тут вдруг — бац!
Скрипучий, холодный как гроб драккар, палуба летит из-под ног, из темноты прёт морская волна размером с пятиэтажный дом, пена, ветер свистит так, что собственного бздёха не слышно, а попа мёрзнет покруче, чем возле метро в декабре. Это мы в Гренландию мотаем, ещё не зная, что там окромя белых медведей ни хрена нету…
Не, меняться надо с Колумбом. Повидал бы королеву Испании, донну Изабеллу, умнейшую женщину, красавицу. С удовольствием припал бы к ручке. Плавание по тёплому морю, в звании адмирала всех морей. Дышал бы солёным воздухом Атлантики, слушал бы блеяние чаек. Дикари встретили нас грудами фруктов, тут же продали бы нам за бусы выводок голых девчонок. Вот это, я понимаю, открытие!
Правда, дикари во Флориде считали лошадей испанцев за оленей и охотились на них, приходилось отстреливаться, не на себе же поклажу тащить. Кондиционеров не было, а сорок градусов в тени, тучи кровавой мошки и колючая непроходимая растительность с жёлтыми пауками счастья не прибавляли. А где его взять счастья-то. Его нет нигде. Это иллюзия, что за бурным океаном вы его обретёте. Потом выяснится, что и золота там нет, на вас оденут кандалы и повезут назад в Испанию. Изабелла вам покажет кузькину маму, а Новый Свет назовут именем прощелыги из Италии…
Бац! Я опять дома у компа, кот урчит… Уф…